22 de febrero: flores para Machado

Hoy, setenta y tres años de su muerte, allá en Collioure. ¿Flores para Antonio Machado? Sí y no. Sí porque los colores, el aroma y la textura de las flores deberían impregnar también la urdimbre de nuestros actos. No, porque no es suficiente. Entonces, ¿palabras para Antonio Machado, podríamos decir? Las justas. No las palabras huecas, ni las que claudican, ni las que se encierran bajo las siete llaves del olvido. Sino las contundentes, las precisas, las sinceras. Palabras que se actualicen y renueven. Palabras que congreguen y denuncien. Palabras que combatan la farsa y la malevolencia, la mentira y la impunidad, el atropello y la injusticia. Total, las necesarias.

Y como Don Antonio sigue en vigor, porque aquella España que le hizo sufrir sigue en sus trece, he recuperado un poema de 1914 que me parece un diagnóstico y una proclama para la esperanza no perdida, si bien harto maltrecha. Pues como dice con amargo realismo Juan José Coy en su hermoso y documentado libro Antonio Machado. Fragmentos de biografía espiritual,  "...tendrán que pasar todavía muchas generaciones para conseguir la plena recuperación de una serie de valores cívicos, que cimenten la convivencia generalizada de los ciudadanos, y de los cuales fue insigne paradigma y testigo inolvidable don Antonio Machado y Ruiz".

Ahí va el poema titulado

A una España joven

Fue un tiempo de mentira, de infamia. A España toda,
la malherida España, de Carnaval vestida
nos la pusieron, pobre y escuálida y beoda,
para que no acertara la mano con la herida.


Fue ayer; éramos casi adolescentes; era
con tiempo malo, encinta de lúgubres presagios,
cuando montar quisimos en pelo una quimera,
mientras la mar dormía ahíta de naufragios.


Dejamos en el puerto la sórdida galera,
y en una nave de oro nos plugo navegar
hacia los altos mares, sin aguardar ribera,
lanzando velas y anclas y gobernalle al mar.


Ya entonces, por el fondo de nuestro sueño —herencia
de un siglo que vencido sin gloria se alejaba—
un alba entrar quería; con nuestra turbulencia
la luz de las divinas ideas batallaba.


Mas cada cual el rumbo siguió de su locura;
agilitó su brazo, acreditó su brío;
dejó como un espejo bruñida su armadura
y dijo: “El hoy es malo, pero el mañana... es mío”.


Y es hoy aquel mañana de ayer... Y España toda,
con sucios oropeles de Carnaval vestida
aún la tenemos: pobre y escuálida y beoda;
mas hoy de un vino malo: la sangre de su herida.


Tú, juventud más joven, si de más alta cumbre
la voluntad te llega, irás a tu aventura
despierta y transparente a la divina lumbre:
como el diamante clara, como el diamante pura.